- No te das cuenta que me cuesta relacionarme. Que somos distintos, fue lo que dijo y la afirmación sonó como disparo seco y certero. Su interlocutor balbuceó palabras estertóreas sin hallar las indicadas.
La calle Jujuy en esos confines parecía una callejuela, oscura con algún que otro destello de neón venido de lejos, de luminarias en calles perpendiculares. La madrugada estaba en su apogeo.
Hacía tiempo que rondaba en sus pensamientos, en los de él y ella, la idea de poder encontrar algún lugar, algún momento para intentar y lograr algo. Pero en aquella desierta calle parecida a una raquítica senda, quedó claro, no iba a pasar nada.
Él cavilo mucho tiempo después qué había acontecido para un final así o mejor dicho, para que no haya un final feliz de ropas esparcidas por la habitación, apretujones en la vereda y de más yerbas propias de veladas en que el alcohol aplasta la timidez y pruritos.
No existía una fundamentación cierta a la negativa rotunda de la muchacha y no era eso lo que tanto a veces lo llevaba a pensar, sino qué hubiese sido de él de haber prosperado los deseos aquella noche. Sobre todo, regados por las copas escanciadas hasta el hartazgo en la fiesta anterior a la caminata por la callejuela.
Habrán sido realmente los motivos que ella detalló frente a él que tras la declaración de “no te das cuenta que me cuesta relacionarme. Que somos distintos”; empezó a desmenuzar. La falta de hermanos en ella, su apego por la vida solitaria, su histeria rebosante por cada uno de sus poros o simplemente que él no hacía mella en los deseos de la joven, lo que la llevó a largarle semejante florete en su ya vapuleado amor propio.
En la lejanía de aquel tiempo, la cuestión de la pretérita noche en la penumbra callejera, siguió siendo un misterio sin develar. La muchacha, un signo de pregunta ya que no supo más de ella sino esporádicos comentarios sobre su soltería empedernía, sin sabérsele a ciencia cierta amante alguno.
La calle Jujuy en esos confines parecía una callejuela, oscura con algún que otro destello de neón venido de lejos, de luminarias en calles perpendiculares. La madrugada estaba en su apogeo.
Hacía tiempo que rondaba en sus pensamientos, en los de él y ella, la idea de poder encontrar algún lugar, algún momento para intentar y lograr algo. Pero en aquella desierta calle parecida a una raquítica senda, quedó claro, no iba a pasar nada.
Él cavilo mucho tiempo después qué había acontecido para un final así o mejor dicho, para que no haya un final feliz de ropas esparcidas por la habitación, apretujones en la vereda y de más yerbas propias de veladas en que el alcohol aplasta la timidez y pruritos.
No existía una fundamentación cierta a la negativa rotunda de la muchacha y no era eso lo que tanto a veces lo llevaba a pensar, sino qué hubiese sido de él de haber prosperado los deseos aquella noche. Sobre todo, regados por las copas escanciadas hasta el hartazgo en la fiesta anterior a la caminata por la callejuela.
Habrán sido realmente los motivos que ella detalló frente a él que tras la declaración de “no te das cuenta que me cuesta relacionarme. Que somos distintos”; empezó a desmenuzar. La falta de hermanos en ella, su apego por la vida solitaria, su histeria rebosante por cada uno de sus poros o simplemente que él no hacía mella en los deseos de la joven, lo que la llevó a largarle semejante florete en su ya vapuleado amor propio.
En la lejanía de aquel tiempo, la cuestión de la pretérita noche en la penumbra callejera, siguió siendo un misterio sin develar. La muchacha, un signo de pregunta ya que no supo más de ella sino esporádicos comentarios sobre su soltería empedernía, sin sabérsele a ciencia cierta amante alguno.
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