sábado, 31 de agosto de 2024

Hacer justicia

 Soleado mediodía y los compañeros y compañeras empezaban a entrarle con ganas al asado. Hubo tardanza en servir por los discursos con épica para ir por la gobernación. 

Era un perfecto día peronista: frío, pero templado por ese sol de agosto. Ideal para las naranjas al sol y el vino tinto tibio.

La carne estaba exquisitamente tierna. Acompañada por fabulosas fuentes con mandioca.

Un señor de unos 60 y pico de años tras los primeros bocados les tiró el guante a dos muchachos dirigentes de sindicatos: camioneros y docentes. 

- A ver compañeros. Saben de dónde viene la palabra sindicato.

Los muchachos dudaron unos minutos mientras tragaban las costillas y chorizos. 

- El señor insistió. A ver si están capacitados. Antes a nosotros nos capacitaban. 

Los jóvenes seguían sorprendidos por la pregunta, pero no despegaban las manos de los cubiertos diseccionando las porciones de carnes y pinchando las mandiocas con los tenedores. 

- Sindicato viene del griego y significa: hacer justicia, defender a alguien que va a juicio. También significa unión. 

Hubo un breve e incómodo silencio y otras comensales salieron en defensa de los jóvenes para sacarlos del aprieto y vergüenza que suele cargar la ignorancia.

- Es verdad. Hay que volver a capacitar a los compañeros en los sindicatos. Ahora más que nunca.

jueves, 15 de agosto de 2024

Despertar

 

Se besan en las puertas de lo que parece ser una iglesia pero no lo es. 


Próximos a un precipio de un dique.


Él busca esconderse. Apoya sus manos en la cintura de ella. Se besan.


Se besan y cree saber que es el labio inferior de ella el que siente. 


Se despierta: exaltado, confundido. 


Ella, ella, se dice. 


La tarde es todo sol. Es 8 de marzo día internacional de la mujer.


Era ella vuelve a repetirse. 


8 De marzo 2024



miércoles, 7 de agosto de 2024

Otoño y viento norte

 

Ladran dos perros al ras de mi cara. Sobre uno de los muelles llora un muchacho. Llora y se lamenta mostrando el Paraná que está embravecido por un viento norte que es vendaval.

Como si esa masa de agua barrosa explicara su dolor o comérselo. 

Pongo mi bote en el agua y se bambolea para todos lados. El oleaje es una oda al mar en esta agua dulce.

Y quizás sea cierto lo de Heráclito. Cuando salgamos del río ni nosotros, ni él seremos los mismos. 

Todo pasa.

otoño en Posadas, 22/05/24